Le soleil monte de l'est. Il arrive d'un grand voyage.
Mais pas moi, qui suis couché comme un toit et les trappes encore béantes sur le fond du monde noir labouré par les remous d'un paquebot.
Et déjà le flot retiré, deux paupières ouvertes retournées sur le dos, la terre terrassée de soleil, et nous tous, debout, déchirés, comme les morceaux de papier d'une même page.
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